Dos voces están allí: una es de las profundidades; Aprende la estruendosa melodía de la nube de tormenta, Ahora ruge, ahora murmura con el mar cambiante, Ahora grita como un pájaro, ahora se cierra suave en el sueño: Y una es la de una vieja oveja medio tonta que balando articula monotonía, e indica que dos y uno son tres, que la hierba es verde, los lagos húmedos, y las montañas escarpadas Y, Wordsworth, ambas son tuyas.