No me gustan los poemas que parecen heno comprimido en un cubo geométricamente perfecto. Me gusta cuando el heno, despeinado, sin peinar, con bayas secas mezcladas en él, tirado alegre y libremente, rebota encima de algún camión -y más, si hay algunas muchachas encantadoras y sanas encima del heno- y mejor aún si las ramas atrapan el heno, y parte de él cae a la carretera.