¿Cómo puedo mirar atrás y no hablar del estúpido aprendizaje sobre el nacimiento? ¿Del estúpido aprendizaje de que la gente hace el amor, y de cómo parecía la razón de todas las cosas, la intimidad de mi asombro, la iluminación que para un adolescente era la causa de la vida a mi alrededor, la razón por la que la gente infeliz que conocía no se suicidaba?