Me encontré cara a cara con una larga fila de personas que parecían extras del plató de La noche de los muertos vivientes: arrastrando los pies, pálidos y temblorosos, con vasos vacíos en la mano... asesinos. Miserables. No importaba que el aire estuviera impregnado de vapores de judías recién molidas y magdalenas calientes; no importaba que el suave hilo musical de Vivaldi se derramara sobre nosotros como leche al vapor. Estos zombis furiosos se apresuraban a trabajar, y sus ojos brillaban como una advertencia: No te metas con nosotros. No nos hemos tomado el café.