Nos encierran en aulas de recitación de escuelas y universidades durante diez o quince años, y al final salimos con la barriga llena de palabras y sin saber nada. No podemos usar las manos, ni las piernas, ni los ojos, ni los brazos. No conocemos una raíz comestible en el bosque. No podemos saber nuestro rumbo por las estrellas, ni la hora del día por el sol. Está bien que sepamos nadar y patinar. Tenemos miedo de un caballo o de una vaca, de un perro, de un gato, de una araña. Mucho mejor era la regla romana de no enseñar a un niño nada que no pudiera aprender de pie.