Mañana, y mañana, y mañana, se arrastra en este paso mezquino de día en día, Hasta la última sílaba del tiempo registrado; Y todos nuestros ayeres han iluminado a los tontos El camino a la muerte polvorienta. ¡Apaga, apaga, breve vela! La vida no es más que una sombra que camina, un pobre jugador, que se pavonea y trastes su hora en el escenario, y luego no se oye más. Es un cuento contado por un idiota, lleno de sonido y furia, que no significa nada.