¡Libros, libros, libros! Había encontrado el secreto de una buhardilla repleta de cajas a nombre de mi padre; repleta, abarrotada, donde, entrando y saliendo sigilosamente entre los gigantescos fósiles de mi pasado, como un pequeño y ágil ratón entre las costillas de un mastodonte, mordisqueaba aquí y allá una u otra caja, sacando por el hueco, en un arrebato de terror, de prisa, de victoriosa alegría, el primer libro. ¡Y cómo lo sentía latir bajo mi almohada, en la oscuridad de la mañana, una hora antes de que el sol me dejara leer! ¡Mis libros!