Una vida es un objeto tan extraño, en un momento translúcido, en otro totalmente opaco, un objeto que hago con mis propias manos, un objeto que se me impone, un objeto para el que el mundo proporciona la materia prima y luego me la vuelve a robar, pulverizada por los acontecimientos, dispersa, rota, marcada pero conservando su unidad; qué pesada es y qué incoherente: esta contradicción engendra muchos malentendidos.