El vals de mi padre: El whisky en tu aliento podría marear a un niño pequeño; Pero yo aguanté como la muerte: Ese vals no era fácil. Jugueteamos hasta que las cacerolas resbalaron del estante de la cocina; El semblante de mi madre no podía desencoger el ceño. La mano que me sujetaba la muñeca se golpeaba en un nudillo; a cada paso que dabas, mi oreja derecha se raspaba con una hebilla. Me golpeaste en la cabeza con la palma de la mano cubierta de suciedad, y luego me llevaste a la cama aferrada a tu camisa.