Me pregunto si no doy demasiado de mí a la escritura: Siempre estoy la mitad donde estoy; la otra mitad está alimentando el horno, arrancando el calor de la creatividad. Estoy haciendo el amor con alguien, pero al mismo tiempo me doy cuenta de que esta mano grácil sobre mi vientre podría encajar con el recuerdo de las lilas en Albuquerque en 1974.