Yo no era un Cherokee. No era un guerrero. No era nadie especial. Yo era sólo una niña, asustada y enojada. Cuando me vi en los ojos de papá Glen, quise morir. No, quería estar ya muerta, fría y desaparecida. Todo me parecía inútil. Él me miraba y yo me avergonzaba de mí misma. Era como deslizarse por un agujero sin fin, viéndome en el fondo, sucia, harapienta, pobre, estúpida.