Como todas las chicas, sólo tengo que mirar hacia arriba y un poco a mi derecha para ver la histérica que me pertenece, la que cuelga de un gancho como una chaqueta vacía y revolotea decepcionada porque no puedo llevarla siempre puesta. La llamo mi histeria, y esta histeria personal mía es de diseño (aunque no estoy segura de quién la hizo), favorecedora y cómoda, atractiva incluso, si estás rodeada de gente a la que le gustan ese tipo de cosas. Ella no es nadie, mi histérica; está en blanco, electricidad bailando alrededor de un filamento, cantando a matar.