Antes creía que los libros se hacían así: llegaba un poeta, abría ligeramente los labios, y el tonto inspirado prorrumpía en una canción... ¡por favor! Pero parece que, antes de poder lanzar una canción, los poetas deben caminar durante días con pies callosos, y el perezoso pez de la imaginación flota suavemente en el fango del corazón. Y mientras, con rimas gorjeantes, hierven un caldo de amores y ruiseñores, la calle sin lengua simplemente se retuerce por falta de algo que gritar o decir