Regreso a Shaoshan Lamento el paso, la muerte, del vago sueño: mis huertos natales hace treinta y dos años. Sin embargo, los estandartes rojos enarbolaban a los siervos, que empuñaban lanzas de tres puntas cuando los caudillos levantaban látigos en sus manos negras. Éramos valientes y el sacrificio era fácil y pedíamos al sol, a la luna, que alteraran el cielo. Ahora veo mil olas de judías y arroz y soy feliz. En la bruma de la tarde los héroes vuelven a casa.