Todos somos potencialmente unos enfermos. Los más cuerdos y los mejores de nosotros somos de la misma pasta que los lunáticos y los presos. Y cada vez que sentimos esto, nos invade un sentido tal de la vanidad de nuestra carrera voluntaria, que toda nuestra moralidad no parece sino un emplasto que oculta una llaga que nunca podrá curar, y todo nuestro bien hacer el sustituto más vacío de ese bienestar en el que nuestras vidas deberían estar cimentadas, pero ¡ay! no lo están.