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  • Mira esa fea máscara muerta de aquí y no la olvides. Es una máscara de tiza con veneno seco y muerto detrás, como el ángel de la muerte. Es lo que fui este otoño, y lo que no quiero volver a ser. El mohín desconsolado de la boca, los ojos planos, aburridos, entumecidos, inexpresivos: síntomas de la asquerosa podredumbre interior.

    Sylvia Plath (2007). “The Unabridged Journals of Sylvia Plath”, p.155, Anchor