El cuerpo de un hombre rico es como una almohada de algodón de primera calidad, blanca y suave y en blanco. El nuestro es diferente. La columna vertebral de mi padre era una cuerda anudada, de las que usan las mujeres en los pueblos para sacar agua de los pozos; la clavícula se le curvaba alrededor del cuello en altorrelieve, como el collar de un perro; cortes, muescas y cicatrices, como pequeñas marcas de látigo en la carne, le recorrían el pecho y la cintura, llegando hasta las nalgas por debajo de los huesos de la cadera. La historia de la vida de un pobre hombre está escrita en su cuerpo, con una pluma afilada.